небокрылая
Это не город, это какой-то орган. Выходишь себе спокойненько на балкон покурить - а там это. И ветер, и шум машин, и электрогитара (откуда бы - с такой-то мощностью?), и лай собак, и, кажется, даже гром. И всё это складывается в каие-то инфернальные завывания, в шум морской раковины размером с мой двор, и улицы вокруг гудят, как трубы, и... Чёрт, как жалко, что разряжен диктрофон.

А Календарь говорит, что сегодня день крысоловных мелодий. Чувсвую себя крысаком очарованным, обыкновенным.