небокрылая
Графоманство. Попытки миротворчества.Иногда мне кажется, что я был здесь всегда. Бродил по коридорам, листал книги в массивных переплётах, дремал где придётся – в креслах, на каменных лавках, просто в углу... Упражнялся в пускании дымовых колечек, жёг свечи почём зря, пока не осталось ни одной, разговаривал сам с собой, за неимением других собеседников... Этакий дух поместья. Вот и наружу мне нельзя выходить – слишком уж быстро там всё меняется. Шагнёшь туда – а нога превратится в гадюку да уползёт дальше превращаться.
Может, меня породила странная магия этого места. Пара серебряных водоворотов, сублимация души, десублимация тела – вот и вышел человечек. Вот из этого зеркала. В котором я, кстати, нифига не отражаюсь. Странно. Кровушку вроде не пью, клыки отсутствуют. На ощупь тёплый, живой значит. Хотя чёрт его знает, если честно...
Вообще, всё это бред и ложная память. На самом деле я совсем из другого мира. Заснул однажды там, а проснулся – здесь. Перепугался тогда страшно, когда понял, что проснуться не получается. Это потом уже чужие воспоминания начали прокрадываться в мою голову. Вот и кажется мне теперь, будто знаю тут каждый каждый камешек. Или знал, да просто забыл когда-то. А в первый день я заблудился. Спустился в подвал, а там – такие катакомбы, что чёрт ногу сломит. И света нет. Что мне тогда в темноте, после такого потрясени, чудилось – это отдельная история. Вот после того как я выбрался оттуда, эта фигня с ложными воспоминаниями и началась. С другой стороны, какие-то вещи здесь знакомы мне ещё из того мира. Например, узоры здешние. Видел я что-то похожее в книгах. Помнтится, у деда были такие... альбомы... репродукции всякие, фотографии: гравюры, живопись, архитектура, природа... Хотя последнего здесь нет. Разве что снаружи занесёт какой лист. Там-то чего только нет. Хоть бы чего похуже не занесло.
Я однажды целый день сидел и смотрел в окно на это клубящееся море материи, где лианы в ящериц превращаются, а те застывают бронзой. Пары всякие, туманы поднимаются. Неба из-за них не видать почти. Запахи. То гниль какая, то кофе. Бросил туда свои часы (всё равно они здесь остановились через несколько часов). Так те там сначала в шар металлический мутировали, а затем исчезли в тумане: осиный рой в миниатюре. Как-то мне там в руку целый блок сигарет в руку упал. С тех пор там треть своего времени провожу. Сигареты-то кончаются.
Наверное, я здесь одурел бы со скуки, не смотря на всю эту мистику, если б не это месиво мутирующее, да узоры. Они здесь везде. Геометрические и кельтские мотивы, змеи клубками свиваются. На полу, на стенах, на потолке, на камне и деревянных панелях, фресками, мозаикой, даже мелом. И вроде не самое интересное занятие – узорчики созерцать, но... Затягивает. И казаться начинает, будто линии шевелятся, дрожат, вибрируют, а в глубине проступает... Да нет, никаких глюков, просто я не знаю, как иначе описать это. Но близко, да. Точно так же затягивает смотреть вниз, в окно. Там-то действительно все шевелится.
А книги здесь все на каком-то странной языке. Точнее, языках. В основном печатные. И, зачастую, тоже в узорах. Я иногда листаю их, просто так, от скуки. Они красивые. Я давно ещё заметил, что незнакомые языки часто нравятся, и на слух, и на звучание. Даже теорию вывел, что, мол, чтоб понастоящему понять стихи на родном языке, нужно взглянуть на них с точки зрения иностранца.
Мне здесь хорошо. Никому ничего не должен, в одном из шкафов обнаружился довольно большой запас еды. Не знаю, правда, что буду делать, когда он кончится. Наверное, ловить снаружи ящериц-мутантов.
Главное: не сойти с ума.
Может, меня породила странная магия этого места. Пара серебряных водоворотов, сублимация души, десублимация тела – вот и вышел человечек. Вот из этого зеркала. В котором я, кстати, нифига не отражаюсь. Странно. Кровушку вроде не пью, клыки отсутствуют. На ощупь тёплый, живой значит. Хотя чёрт его знает, если честно...
Вообще, всё это бред и ложная память. На самом деле я совсем из другого мира. Заснул однажды там, а проснулся – здесь. Перепугался тогда страшно, когда понял, что проснуться не получается. Это потом уже чужие воспоминания начали прокрадываться в мою голову. Вот и кажется мне теперь, будто знаю тут каждый каждый камешек. Или знал, да просто забыл когда-то. А в первый день я заблудился. Спустился в подвал, а там – такие катакомбы, что чёрт ногу сломит. И света нет. Что мне тогда в темноте, после такого потрясени, чудилось – это отдельная история. Вот после того как я выбрался оттуда, эта фигня с ложными воспоминаниями и началась. С другой стороны, какие-то вещи здесь знакомы мне ещё из того мира. Например, узоры здешние. Видел я что-то похожее в книгах. Помнтится, у деда были такие... альбомы... репродукции всякие, фотографии: гравюры, живопись, архитектура, природа... Хотя последнего здесь нет. Разве что снаружи занесёт какой лист. Там-то чего только нет. Хоть бы чего похуже не занесло.
Я однажды целый день сидел и смотрел в окно на это клубящееся море материи, где лианы в ящериц превращаются, а те застывают бронзой. Пары всякие, туманы поднимаются. Неба из-за них не видать почти. Запахи. То гниль какая, то кофе. Бросил туда свои часы (всё равно они здесь остановились через несколько часов). Так те там сначала в шар металлический мутировали, а затем исчезли в тумане: осиный рой в миниатюре. Как-то мне там в руку целый блок сигарет в руку упал. С тех пор там треть своего времени провожу. Сигареты-то кончаются.
Наверное, я здесь одурел бы со скуки, не смотря на всю эту мистику, если б не это месиво мутирующее, да узоры. Они здесь везде. Геометрические и кельтские мотивы, змеи клубками свиваются. На полу, на стенах, на потолке, на камне и деревянных панелях, фресками, мозаикой, даже мелом. И вроде не самое интересное занятие – узорчики созерцать, но... Затягивает. И казаться начинает, будто линии шевелятся, дрожат, вибрируют, а в глубине проступает... Да нет, никаких глюков, просто я не знаю, как иначе описать это. Но близко, да. Точно так же затягивает смотреть вниз, в окно. Там-то действительно все шевелится.
А книги здесь все на каком-то странной языке. Точнее, языках. В основном печатные. И, зачастую, тоже в узорах. Я иногда листаю их, просто так, от скуки. Они красивые. Я давно ещё заметил, что незнакомые языки часто нравятся, и на слух, и на звучание. Даже теорию вывел, что, мол, чтоб понастоящему понять стихи на родном языке, нужно взглянуть на них с точки зрения иностранца.
Мне здесь хорошо. Никому ничего не должен, в одном из шкафов обнаружился довольно большой запас еды. Не знаю, правда, что буду делать, когда он кончится. Наверное, ловить снаружи ящериц-мутантов.
Главное: не сойти с ума.