[...Кая]

Иногда мне кажется, что я - снежинка. Просто красивая снежинка, росшая в одиночестве. Детство моё кристаллизовалось в руки-крылья узорчатые, шесть штук ровно, как у серафимов, стражей-стихий, правда-правда... И вот я падаю вниз, так медленно, что кажется, будто - повисла в воздухе. Я так высоко, что кажется, земля - это через сотни лет. На самом деле времени нет, времени нет, времени не существует, и я лежу в сугробе, белом-до-синевы, лиловом от тени фонарной, блистательном для души и серо-синим от вечера, лежу среди тысяч таких же, как я, точек белых, под тяжестью снежной, вжимаюсь в тело сугроба, впрессовываюсь и где вы, руки мои крылья? Весной я превращаюсь в воду, пребываю в течении ручья, юркой змейкой ухожу в землю, струюсь среди всяких солей-минералов, по пути забирая их, меняться - интересно, меняться забавно, поднимаюсь, солнцем вымореная, в небо, в небо, паром бесплотным... Остываю. И вниз, вниз, среди дождя и грома, подгоняемая молнией, на землю обрушится, чтоб через сотни перемен подняться на небо и распасться на тысячи подобных, что застынут, застынут белыми точками опускаясь медленно в вековечном танце, изменчивом, странном, странном, как сами...