Я живу в междустрочье сожжённых страниц,
Я смотрюсь в обнажённые лица костров.
Среди щебета тысяч рисованных птиц
Различаю я рокот чужих голосов.
Я читатель. И я оживляю слова.
Я писатель. В слова превращаю мосты.
Мне ретортою служит моя голова...
Посмотри: книги судеб белы и чисты.
Я лишь капелька белых, как космос, чернил
В окончанье пера, что сжимаю в руке.
Все слова, что в молчанье до срока хранил,
Что, как перья стальные, держал в рукаве,
Выпускаю на волю, и твёрдой рукой
Я рисую словами в пространстве себя,
И рассказ мой струится широкой рекой...
Я читатель, писатель и том бытия.