Я не умею спорить. Мне сразу хочется кричать, плакать, метать ножи, рвать на себе одежду... Словом, делать всякие бессмысленные вещи - ради того, чтоб вынести на свет, вытащить из себя Истину, почти как горящее сердце Данко. И плевать мне на людей, на их мнения, на всех и вся: я хочу увидеть Истину в своих руках, Истину, горящую негасимым огнём. Кажется этот огонь сродни огню фанатизма, хотя фанатиком меня вроде бы назвать трудно: я не считаю своё мнение единственно верным (потому, что сама несколько раз меняла это самое мнение касательно разных вещей). Но путаются слова, мечутся в смятении мысли, а стоит повысить пару раз голос (когда хочется звуком достать до неба!), на тебя смотрят, словно на прокажённую. В этом здесь и сейчас принято делать морду кирпичом, когда хочется смеяться и плакать. Может, я ещё и потому так люблю читать стихи: накричаться, наплакаться вволю, выплеснуть наружу то самое, проявления которого так часто называют обидным сейчас словом "пафос". Какой нафиг пафос, когда хочется, когда хочется разодрать себе ногтями горло? Впрочем, это уже Её Величество Истерика выходит на сцену (свято место пусто не бывает), а я умолкаю. Ну почему, почему такое искреннее, такое красивое пламя гаснет под ветром реальности?