В снежной зиме - летит, поёт и танцует,
Сумасшедшая птица в смертельных объятьях бури,
Сумасшедшая птица, влюблённая в танец и снег,
Сумасшедший миг, когда "смерть" звучит как "побег",
Сумасшедший танец, на грани льда, струящегося по венам,
Здесь ей всё нипочём, ей сугроб - по колено.
По колено, по пояс, летит он вверх, вверх и вбок,
Завывания ветра ей, сумасшедшей, - манок.
Слишком медленно, слишком медленно шевелятся губы, пальцы...
Девочка, девочка, до смерти не сдавайся...
Девочка, девочка, неустанно следуй за ритмом...
Поздно. Замерли губы, глаза закрыты.

Да... "Я не повторяюсь, не повторяюсь, не повторяюсь..." И каждое слово, каждый образ - самый бесстыдный плагиат, в основном на саму себя. Но что делать, если иначе совсем хреново.

@темы: моё, стихи

---

Должны быть книги, потерявшие текст, книги - выше текста и выше слов. Книги с отпечатками пальцнв на рваных страницах и следами капель: слёз, чая, воды. Книги, которые нужно нюхать, книги, на которые нужно смотреть и трогать, ощупывать каждую страницу, бумажные волокна. Книги, которые нельзя - читать. Книги, прячущие в обложке камни и травы, запахи и судьбы. Каждыя страница содержит в себе отдельную историю, но говорит лишь случайным чернильным пятном, волосом, затерявшимся между, пятном непонятного цвета, порваным краем... Книги, в которые нельзя записывать ничего, потому что записанное в них слово может взорвать мир.

Я соберу обрывки случайных газет, чеки и бумажки, плёнку, билеты в кино, я буду вырывать страницы из книг, чтобы собрать их - в другую, пустую, не говорящую ни о чём. Книга, которую нельзя написать, которую можно только сделать. Книга из пергамента, книга из бумаги, книга из клочков и обрывков. Нужно сойти с ума чтобы прочитать. Книга из полиэтилена, книга из мира, из деревьев и трав. Не важно, что, важно - как. Невербальная информация передаётся...

Я найду книгу с молочно-белыми страницами, будто сделанными из алебастра. Пустуми белыми страницами, чья плоть будет чуть подрагивать от моего взгляда. Чья плоть будет раскачиваться в пустоте, говоря ни о чём, ни о чём, ни о чём... Нужно сойти с ума чтобы прочитать. Нужно взойти на вершину, чтобы написать. Нужно открыть глаза, чтобы увидеть. Нужно закрыть глаза.

---

Пару дней назад я писала кровью на гладкой белой поверхности. Это так... забавно? Интересно, что думал человек, отмывавший с блюдечка кровавое "ня"?

---

Градусник говорит, что на улице минус. Минус пять, минус четыре, минус три... Я ему не верю. Это всемирный заговор градусников против меня. Снега нет - значит осень. А осенью должно быть тепло. Относительно. И пусть на улице тушку сотрясает крупная дрожь, я всё равно приберегу зимнюю одежду до снега. И вообще, холод - понятие относительное, как и боль. Так что сейчас относительно тепло, да.

---

Бытие\небытие есть везде. Жизнь есть во всём. Во мне и в тебе, в животных и растениях, в камнях и металлах. По проводам идёт ток, по трубам - вода, в земле зреют кристаллы, деревья впадают в зимнюю спячку. За день мы контактируем с великим множеством вещей, от кольца до человека, от неба до земли. Отнимите у меня человечество - я научусь разговаривать с ветрами, я буду слушать землю, я буду наблюдать как меняются травы в их медленном танце. Да, мой родной язык - язык слов. Но почему бы не научиться другим? Да, я никогда не пойму до конца камень. Но я до конца я не могу понять и другого человека, и себя. Любой контакт - есть общение, обмен. И да, я имею обыкновение привязываться к своим собеседникам. Я имею обыкновение ценить то, что дарит мне эмоции. И чем привязвнность к человеку лучше привязанности к вещи? Привязанность есть привязанность.

Отнимите у меня мир внешний - у меня останется мир внутренний. Отнимите у меня Да, у меня останется Нет.

---

А мне, если честно, не хочется плакать, не хочется думать и новое знать. Мне сердце тревожит больная собака, пришедшая к входу в метро умирать. И тело болит, неподъёмное тело, дойти до квартиры и рухнуть в постель, я в чувства не верю, я в мысли не верю... А верит ли в них умирающий зверь?

---

А мне снилась маленькая девочка со странным именем Ооо, три нуля среди пересечений дорог, несущая им посылку. Она оставила там свою вещь - потому что знала, что ей не пережить обратной дороги. "Умная девочка", - сказал один из бойцов. Но удача перехитирила их всех, и она выжила, несмотря на пули, мины и чужие взгляды. Сжульничала в игре в крестики-нолики. Странная девочка, странные сны... Чем дальше, тем страньше. Чем страньше, тем интересней.

---

Природа подкачала, и приходится самой делать себе настроение. Как это прекарсно, когда есть чем себя занять. Учусь жить помаленьку.

---

Придумать формулировку и забить в поисковик. До бесконечности страниц, однако. Как я банален) Граница между придумать и вспомнить то ли чересчур размыта, то ли настолька далека, что её не видно.

А скоро Новый Год и по этому поводу я поддаюсь этой полезной моде и составляю вишлист, хоть и почти уверена, что в моём случае оно бесполезно.

вот он

1. шкатулки
2. баночки, бутылочки и прочие пузырьки, стеклянные и не очень
3. блокноты и тетради
4. чашку
5. камни, серебро и их сочетания
6. ароматические масла (чёрный перец, лаванда, роза, сандал, иланг-иланг)
7. пряности (чёрный и красный перец, корица)
8. ручную мельницу для кофе
9. фильмы Зелёная миля и Шестое чувство
10. альбомы В.П.Р.
11. шоколад
12. кофейные зёрна в шоколаде.
13. сделанное своими руками

---

А мне не нужно ничего - только живи. Умирай и возраждайся, будь хоть красным, хоть синим, чёрно-белым, главное, чтоб ты жил, чтоб ты дышал. А когда-нибудь я почувствую, что твоё каменное сердце бьётся в моей руке, и ты раскроешь крылья и улетишь от меня - далеко-далеко, чтобы вернуться и рассказать мне сказку о далёких мирах. ...А когда-нибудь, лет через сто, и я полечу вместе с тобой. Потом мы расстанемся, подарив друг другу свободу. И это будет сказка со счастливым концом.

---

Меня тут недавно спросили, зачем я курю. Настойчиво так спросили, практически припёрли к стенке и час не отставали, пока не поняли, что вменяемого ответа всё равно не будет. И я задумалась, действительно, зачем? Пахнет, конечно, неплохо, но почему я тогда курю сигареты, а не нюхаю, например? Вкус же, по сравнению с запахом, вообще ерунда. И мне, конечно, нравится ощущать нечто круглое между пальцев (правильность формы), но почему тогда не носить с собой ручку?

Просто дым - это красиво. Выпускать дым - это прекрасно. Он такой голубой и совершенно волшебный.

Помнится, в детстве я всё приставала к одному курящему дяде и пыталась закутаться в дым, складывавшийся в причудливые знаки. Так что здесь, папочка, ты дурно на меня повлиял А дядя тот всё гонял меня, говоря, что, мол, дым - это вредно и противно. Ну да, такое красивое - и вдруг вредно. Всегда так. Есть много шоколада - вредно, смотреть телевизор - вредно, курить - вредно... Я так не играю)

А потом я прочитала в книжке "Хоббит" о том, как два забавных существа курили трубку, пуская колечки. И фигуры ввиде кораблей. И другое. Уж очень мне понравился этот момент. И тогда я твёрдо пообещала себе, что после восемнадцати я буду курить трубку. Вот как-то так.

---

А употреблять будущее время в депрессивных стихах - опасно. Оно имеет обыкновение сбываться. В качестве компенсации хочу сбычу позитива.

---

А ночью над моим домом восхитительно фиолетовое небо. И зеленоватые фонари отражаются зелёным на мокром асфальте. Красота есть во всём, даже в асфальте. Даже в колючей проволоке. Особенно в колючей проволоке, как в ветвях терновника. Я никогда не видела терновник. Помнится, кто-то писал о том, как красива падающая ложка. Нужно только уметь видеть эту красоту.

---

А я не умею Сидеть и Заниматься. Вот абсолютно. И как я умудрилась дожить до выпускного класса. А главное - откуда тогда знания? Непонятно. >_<

---

Люди такие забавные существа... Но я ещё забавнее

---

Мне всё равно, что обо мне думают мои родители. И мне всё равно, что обо мне думают родители моих друзей. А вот некоторым не всё равно. Мне никогда не приходило в голову, что этими некоторыми могут оказаться близкие мне люди. Очень жаль, что не приходило. Дурак я дурацкий.

---

Тихо моё безумие. И застывает инеем.
Ветер ополоумевший ночью меня покинул.
Шрам он на память оставил и растворился в тумане.
Жду непрерывно вечера. Вечер меня обманет.
И навалилась тяжесть, давит медвежьей лапою.
И я в подушку жёсткую грудью своею падаю.
Пресные мои слёзы. Что у меня осталось?
Над головою серое. Сердце, слова, усталость.

@темы: моё, стихи

---

Пиздец - это так романтично Иногда (какое смешное слово).

---

Ночь - это шорох и темнота. Это неясные тени, скрывающие предметы. Это странные звуки за стенкой - или за спиной. Спустя пару часов, как я наберу этот текст, в парке останется около десятка человек. Несколько - в шахматном клубе, что они делают там? Неужели они играют в шахматы среди ночных шорохов, при свете фонарей? Пара велосипедистов проедет мимо ротонды, белым скелетом лежащей на земле. У кого-то - пробежка. Сутки только начинаются, правда? В темноте деревья притовряются людьми, самым страшным зверем на земле. Ветер мелкой птичкой ходит по земле, колышет кленовую поросль. Чувствуй ночь, слушай шорохи - и ты сам превратишся в одну из множества ночных теней.

А вокруг - город, где гулкие трубы переулков, где молчаливые громады домов скрывают в своих внутренностях людей, бодрствующих и спящих, живущих своей жизнью. Любой из них скрывает множество тайн, но только ночью можно услышать молчание большинства из них. Днём слишком шумно. Здесь ветра не задерживаются, они стремительно проносятся в и сквозь, радуясь простору. Здесь опасность гораздо более велика, и ты чувствуешь, что кровь течёт быстрее. Ты самый опасный зверь этой ночью, но... ты ведь умеешь держать себя в руках, правда?) И надо всем этим - небо, тёмно-синее и фиолетовое, рыжее и пронзительно голубое.

А где-то далеко в лесу, там белое небо сливается с белым туманом и темноты нет, есть только шорохи, бесчисленное множество шорохов. Земля полна жизнью. Птицы и змеи, мыши и лисы, все они дышат, борются за свою жизнь, еду, наслаждаются, дрожат от страха и колосья травы дрожат вместе с ними - от предвкушения, от холода, от ветра... И хочется самому превратится в ветер, мохнатый ветер на сильных лапах, и бежать, бежать, перепрыгивая через холмики, ямы, чужие норы, пока силы не оставят тебя на берегу реки, на поверхности которой отражаются первые солнечные лучи... Там холодно, влажно и тучи комаров. Там тишина, шорохи, плеск воды и спокойствие.

Я хочу в ночь.

---

Один хороший учитель физики сравнивал школьников с молекулами, находящимися в броуновском движении. Если развить эту мысль, то получается, что температура выше всего в средних классах. Для младших ещё имеет вес учительский авторитет, а в старших уже пропадает желание рвать на части мягкие игрушки, швыряться стульями и разбрасывать сушёные цветы с криками "это конопля!". Не верю, что я была такой же.